Eu ainda estava sob o efeito de minhas "viagens" pela complexa trama edípica onde tento sensibilizar mais minha pobre alma (ainda) herdeira de uma famigerada cultura machista que assola a razão há mais de 10 mil anos. E eu estava distraído. E eu estava meio triste pensando que quem eu queria que se fartasse com o "banquete" que preparei, nem reparou na delicadeza com a qual preparei a mesa. E se reparou, nem notou os diferentes aromas dos temperos e das ervas. Engoliu tudo sem mastigar, como se aquilo fosse o obrigatório café com pão entre um tijolo e outro da faina de mais uma parede.
Quase nem te vi... mas estavas ali... paradinha... esperando na entrada do consultório...e quando te vi, soube que não te conhecia... ou não lembrava de ti... e esperei.
Me acomodei e projetei mais um dia... respirei fundo... me livrei de todos os pensamentos... e ajustei o nós da gravata, escolhi os óculos e busquei no bolso a velha Mont Blanc tinteiro que me acompanha há milênios. Pedi que o primeiro paciente fosse trazido à mim. E a primeira do meu dia eras tu!
Notei já no aperto de mão teus olhos vermelhos.
Ocupaste meu divã freudiano e logo me pediu um tempo. Precisavas pensar no que me falarias. Perguntei teu nome. Calaste. Esperei...Passaram-se alguns minutos... sentaste e me fitaste e eu vi três lágrimas caídas e muitas por cair. Recruzei as pernas e esperei.
Enquanto te esperava pensei em personagens.
Pensei em Anita. Anita da verde Laguna, do Rio Grande e da Itália. Um filho num braço e no outro um fuzil. Mulher libertária e da causa dos povos.
Pensei na "louca de Espanha" com seus arroubos e aversão à banhos que não fossem os de mar.
Pensei em Olga, grávida no pau de arara no Brasil e parindo num campo de concentração da Europa.
Pensei em Desirèè, amada e conquistadora do conquistador exilado em Elba.
Pensei em Tarsila, que perturbou o poeta, doida amada e suas telas de pernas roliças, bundas redondas e seios fartos.
Pensei na Clarice e na dor que senti menino ainda no dia de sua morte. Nunca mais aqueles olhinhos puxados e suas palavras. me deu vontade de chorar.
Te olhei. As lágrimas brotarão e me pediste apenas um abraço. Ainda pensava na morte de Clarice e dai foi covardia tua...
Te abracei... e juntos choramos ... e nossas lágrimas se misturaram e eu jamais soube quais eram as tuas e quais eram as minhas. Mandaste às favas meu velho e bom rompante cartesiano.
Não te prometi nada além do que procurar te entender e, te entendendo, te consolar.
Penso em perguntar:
- Alguém já te perguntou sobre os teus desejos??
Mas calei...
Espero estar contigo sempre.
Teu nome??? Não tens. És a MULHER que Lacan falou que não existia.
A imagem de hoje é obra de Tarsila do Amaral.
Fraterno abraço
André
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